De retour a Combray apres son histoire tourmentee avec Albertine, le narrateur de La Recherche est livre a l'amertume et a l'indifference. Ni le souvenir ni la litterature ne trouvent plus en lui d'echo sensible. Ce n'est que plus tard, a Paris, que le hasard lui procurera une experience capitale : deux dalles disjointes sous ses pieds, le tintement d'une cuiller, ranimant en lui le souvenir et sa felicite propre, vont lui faire decouvrir comment l'oeuvre d'art - celle que le romancier acheve au moment ou le narrateur la commence - nous donne seule acces a "la vraie vie". Voyez-vous cet homme seul, luttant pied a Pied jusqu'a la mort contre le flot montant des souvenirs... Il est mort de ce travail insense; il est mort, peut-etre sans Dieu dont l'amour l'en eut detourne... A nous, ses freres plus jeunes qui l'avons admire et aime, voila la Won terrible qu'il nous laisse: l'art n'est pas une plaisanterie; il y va de la vie et il y va de bien plus. Francois Mauriac.
